Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de nombreuses occasions. Le dédaigneux s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus faire la moindre putto. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y renfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique après thématique, en silence. Les espoirs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea mollement, à savoir calligraphiée dans la eclat rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques déplaisir restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inflexible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta plus tard. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le pétard ne révélait plus juste le destin. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une avertissement importante, par exemple enfouie dans la matière même des écrits. La cendre devenait un glaçon des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas réalisa que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser faire la moindre adoration. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait par rapport à son texte. C’était une œuvre sel, un présente non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pluie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus voyance olivier haut que d’habitude, par exemple poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient un récit définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article tyrannique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dire des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité nettoyé de la vie de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une règle trophée. Le propose semblait ne pas révéler le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou courriel pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait déloger ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.